Sfugge il senso per cui divento ansiosa
la sera, mentre chiudo le persiane.
Tutto è cambiato intorno a me negli anni,
perfino le pareti
mi s’incurvano come in un grandangolo;
guarda quante stagioni appese al muro,
ogni stagione ha in sé qualche tormento
che placarsi non può
e nulla resterà su questa Terra
se non la nostra impronta del dolore.

Pescano nel profondo questi versi,
per catturare chi mi tiene avvinta
all’ossessiva vacuità del vivere
con stagioni che invano si susseguono
volando più dell’ansia che s’oblia.
La vita stessa è una stagione vana,
più vana è la stagione della morte
che non vive e non può neppur morire.
Soltanto un verso rimane in superficie,
sa che tutto si spagina nel tempo
e lui non vuole illudermi di cose
che pur potendo esistere non sono.

Sfugge il senso per cui divento ansiosa
la sera, mentre chiudo le persiane;
a riscaldarmi m’avvicino al fuoco
che si spegne in silenzio, poco a poco.

Argenti Maria Ebe